Мы не «вписались» здесь в привычный ритм.
«Вороны белые», точней, седые…
Я с «боевых» пришёл совсем чужим,
Мы все, кто с «боевых», для них «чужие»…
На нас косятся, говорят: «Синдром»…
Нас сторонятся, мол, зачем он нужен,
Ему или в тюрьму или в дурдом,
Он воевал, он «на всю голову контужен».
А сколько есть, и сколько будет нас таких,
«Контуженных» как мы с тобой.
Лицом безусых, а душой уже седых,
«Контуженной», израненной душой.
Жена наутро любит поворчать,
Когда на кухне ночью пьяный плачу,
И мало кто пытается понять,
Что «третий тост» на самом деле значит.
Мол, успокойся, говорят, дурак,
Всё кончилось, и ты пришёл домой!
А я по прежнему курю «в кулак»
И к незнакомым не стою спиной.
Я, по привычке, в сторону шаг с линии огня,
Когда какие открываю дверки
И по привычке пригибаюсь я,
Когда на праздник слышу фейерверки.
И почему мы здесь как на войне,
Хотя, казалось бы, пришли домой?
Да просто не понять тебе и мне,
Кто в этом мире свой, а кто чужой.
Здесь те, кто не служил, теперь этим гордятся!
Здесь выстрел в спину не считают за измену,
Здесь стыдно ветераном называться,
Престижно здесь считаться бизнесменом.
И потому мне хочется, и ты меня поймёшь,
Опять туда, опять на перевал,
Чтоб здесь не слышать от казённых, сытых рож
Дежурное «Я вас туда не посылал.»
